Consignas marzo 2020
Consignas elaboradas por Alicia
1)
"Un paseo, una deriva..."
Seguirlo como relato
2)
"El viejo pianista del bar"
Hacer un pequeño cuento
1)
"Un paseo, una deriva..."
Seguirlo como relato
2)
"El viejo pianista del bar"
Hacer un pequeño cuento
Este comentario ha sido eliminado por el autor.
ResponderEliminarEL VIEJO PIANISTA DEL BAR ( AnselmoTorres de Goes)
ResponderEliminarDicen que el hecho ocurrió
en un extinto bar
llamado Jauja y ni siquiera
"El Hachero" lo supo.
Bar al que conocí poco antes
de extinguirse sin prisa
entre duelos y velos remiso
de tertulias sin ojeras
de cafés o gin-fizz
al son de inútiles rescates
de voces extranjeras
de marineros desolados
sin damas de compania.
Un hombre viejo deslizaba
susmanospulcras y afiladas
sobre el teclado tenido de bohemia
de un piano vertical al compas
de una caja registradora
que engullía dinero.
Alguién solicitó al músico
"Maestro , sabe La Punalada"
y el musicante aporreó el piano
mientras un gato barcino perseguía
sombras hostiles
de roedores en fuga.
La tarde anochecía
y la bruma del café
se volvía espesa y gris
entre cigarrillos y habanos.
El viejo pianista ensayaba
una risa diplomática
quizá algo asmática
cuando alguien depositaba
un billete o moneda
en su platillo de propinas.
No existe alegría sin penas
ni pena sin remordimiento
alreordar la Amada Inmóvil
de Amado Nervo
o la tisis de Margarita Gautier
en un vals afrancesado.
La Ciudad Vieja se despuebla
de oficinistas y burócratas
las muchachas que fuman
copan las calles
e inician la jornadas en cabarets
o bares de camareras.
El pianista entretiene
sus manos pálidas y magras
en el viboreo de un fox-trot
alguien de una mesa cercana
le dice :"Felisberto , venite con nosotros
cuando termines " es el"Pibe Maggi".
El pianista asiente con su cabeza
y mira el reloj vigilante que
dará la campanada liberadora
dentro de diez minutos.
Me gustó mucho Anselmo,
EliminarExcelente, Anselmo.
ResponderEliminarme encantó. Recién entro al blog, voy a pasar luego mis creaciones
ResponderEliminarUn paseo a la deriva.
ResponderEliminarDeriva, abatimiento o desvío de una nave de su rumbo por efecto de una corriente, viento o mar. . He comenzado este paseo ala deriva en el crepúsculo de este inevitable aislamiento, donde el extraño silencio interior navega solitario entre el océano de confusos y extraños pensamientos. El paseo a la deriva es el de mis sentimientos, ese corazón que guarda la remembranza, o tal vez como dicen los brasileros la saudade de abrazos, besos, miradas, y risa fresca..
Todos los días hago un paseo a la deriva del mundo real, cruzo la tangente entre el Este y el Oeste, recostándome en la reminiscencia de aquel pasado no tan lejano.
Muy bueno tu texto Aelita, un atisbo a la deriva de nuestra humanidad.
EliminarMe fui de paseo con tu texto, sentimientos muy compartidos en estos tiempos de distancias obligadas .
EliminarEl retorno al encuentro , al abrazo y al contacto será un renacer y un despertar .
Bravo,Aelita .La Vida es elarte del Encuentro,entre tantos desencuentros de la vida
ResponderEliminarA DON "BOCHA" ( Anselmo Torres de Goes)
ResponderEliminarQuiero visitar oscuros bodegones
para recrear con vino carlón
mis perdidos años juveniles
para reanimar cansados sueños
rodeado de un cortejo
de borrachos,prostitutas y ladrones
donde predicar un ateo evangelio
de amor universal y justicia social
mezcla ecléctica de anarquismo
y Ejército de Salvación
con Artigas y Marx por santos
rodeado de gauchos montaraces
monjas y curas subversivos
tangos en clave de vida
lúmpenes renegados de su condición
mujeres como Rosa Luxemburgo
o María Magdalena
para limpiar con sus cabellos
los pecados de hambre y guerras
y perfumar con ungüentos
la postergada paz mundial
harta de tantas utopías.
Excelente, me encantó lo de Artigas y Marx, y Rosa luxemburlo con María Magdalena. Muy buena tu poesía.
EliminarTus textos siempre profundos y de una exquisita mezcolanza. Siempre es bueno leerte, Anselmo.
ResponderEliminarLa hora del rocío
ResponderEliminarA la deriva, desde un lugar, que no sé si es inventado o lo rescaté de un soplo sin fronteras, tengo la certeza que ayer y hoy he recorrido la madrugada. Es la hora en que despierta lo anidado, aunque también lo perdido , en ese pliegue viven mis túneles de luz y sombra.
Una vez más me desvelo y con un té me refugio en mi sillón. La casa late más fuerte en estos momentos, lo hace junto al silencio que es insondable. Entreabro la ventana , lentamente, para no despertar a quienes no habitan la hora del rocío, a quienes no desandan el día con la madrugada.
Cada tanto escucho algún coche que atraviesa la ruta, lo siento alejarse hasta que se pierde ajeno a los pensamientos que encuentra en su camino; a que es acompañado por otros viajeros en esta madrugada. En la esquina la tapa del contenedor cae con todo su peso mientras una silueta continúa su camino, su deriva.
Los perros de la noche , no sé si cercanos, pero por un lapso corto se apoderan del silencio y responden a un ladrido y otro; la gotera de la cocina persiste; una moto parte sin piedad la quietud y el rocío descansa sobre mis plantas.
Alto nivel de la prosa poética de Dolores .(Anselmo)
ResponderEliminarAnselmo, gracias!!. Tremendo halago!.
EliminarNo se me cae una idea respecto a las consignas de abril de Alicia. Embotamiento, fatiga mental,ausencia de númenes fugitivos. Permítaseme compartir estos poemas de una mujer que me obsesiona hace tiempo. Poemas de Alejandra Pizarnik https://www.youtube.com/watch?v=VBS4MRNbUAI
ResponderEliminarEPIFANÍA LITERARIA POR ALEJANDRA PIZARNIK)
ResponderEliminarRecibidos
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Anselmo Cilintano
vie., 8 may. 14:44 (hace 5 días)
para mí
Duerme muchacha y no despiertes
que el dolor anida
en la corola de las flores
y los pétalos mustios
oscurecen la alegría solar.
Puedes imaginar lo imposible
-lo posible es dado y yerto-
puedes abrigar tus miedos
con rebozos de heraldos negros.
No sufras los aguaceros
ni las tormentas del invierno
en tu rostro se agita
la tenue melancolía
de ángeles desterrados
y de númenes ausentes.
No viertas el vino de tu vida
en la infame copa de la locura'
amar es loco sentimiento
amar sin amarse
es sólo desencuentro.
No despiertes muchacha
que la vida mutila esperanzas
y se burla de los poetas .
Duerme y no despiertes
que con lo gélido de tu cara
y el desamparo de tu mirada
reinventaremos primaveras.
NOTA. Fue James Joyce quien primero habló de epifanía literaria. Se refería a pasajes aparentemente cotidianos y rutinarios de la vida de un individuo, pero que al mismo tiempo fueran capaces de repente de adquirir un sentido tal que nos hicieran comprender la esencia de ese individuo.
En verdad muchas cosas dejaron de importarme. Y me alegro. Que me roben las maletas y yo pueda viajar con las manos libres. Alejandra Pizarnik
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